第324章 梦中梦中梦（3 / 5）
他知道这是自然，是道，是时间在走路。
可他还是忍不住，迎了，送了。
迎与送，在他心中，有了分別。
有分別便有痛苦，有痛苦便有修行。
他修了数千年，修的不是无分別，是知道有分別，却不逃。
苏念十五岁那年上高中，考进了他当年的母校。第一天回来，她说：“爸，我们教室在四楼，倒数第三排靠窗。”他愣了一下，问她：“窗外的树还在吗？”她说：“什么树？”他说：“槐树。”她说：“没有槐树，有一棵银杏。”
他点点头。
槐树没了，银杏还在。槐树是三十年前的事，银杏是此刻的事。
三十年前与此刻，在他心中，已无分別。
苏念十八岁那年高考，他送她去考场。
骑单车，她在前面，他在后面。经过七条街、三个红绿灯、一家卖鸭脖的店。
那家店以前叫“愿茶”，招牌上画著一朵不知名的花。他后来查过，那是玉树花，希望之岛上的玉树花。他一直没有告诉她。到了考点门口，她停下车，他停下车。她回头看他，说：“爸，你回去吧。”他说好。
她转身往里走，走了几步，忽然回头，说：“爸，等我回来。”他愣了一下，然后笑了。
那笑容，和十八年前父亲送他时的笑容一样，和梦里墙上的照片一样，和太素煮茶时壶中翻滚的水一样，和庚娘听花时花瓣上滑落的露珠一样，和琅嬛看经时字字相衔的光一样。
是一样，不是相同，是一如。
苏念考上了浙大，和张琪成了校友。
她搬去学校住，家里便冷清了许多。张琪在客厅看电视，他在书房看书。
电视里放著什么，他不知道。
书里写著什么，他也不知道。
他只是坐著，听时间走路。脚步声很轻，轻得像张琪起身去厨房倒水，轻得像窗外风吹过银杏树的叶子，轻得像他心中那根绷了五十年的弦，终於鬆了。
五十年。从十七岁到六十七岁，从高考到退休，从骑单车送父亲去考场到骑单车送女儿去考场。
他活了数千年，可这五十年，比数千年长。数千年是梦，梦里的山再高，高不过家乡的槐树；梦里的海再深，深不过母亲熬的银耳莲子羹；梦里的女人再美，美不过张琪洗完澡后浴室里瀰漫的水汽。
他活了数千年，可他真正活著的，是这五十年。
这五十年里，他没有御剑飞行，没有吞吐日月，没有在愿海深处坐七天七夜。
他只是在。
在实验室里养细胞，在地铁上打瞌睡，在厨房门口看妻子炒菜，在考场外等女儿出来。只是这样活著，只是活著。
七十三岁那年，张琪病了。
不是大病，是老了。
老了便是最大的病，无药可医，无方可治。她躺在医院的床上，瘦得像一片枯叶。
他坐在床边，握著她的手。她的手很凉，如五十年前那个夜晚，她躺在床上看著窗外的裂缝，他坐在床边握著她的手。五十年了，手还是凉，他还是暖。暖不了她，可她还在，还在他手中，还在他眼中，还在他心中。 ↑返回顶部↑
可他还是忍不住，迎了，送了。
迎与送，在他心中，有了分別。
有分別便有痛苦，有痛苦便有修行。
他修了数千年，修的不是无分別，是知道有分別，却不逃。
苏念十五岁那年上高中，考进了他当年的母校。第一天回来，她说：“爸，我们教室在四楼，倒数第三排靠窗。”他愣了一下，问她：“窗外的树还在吗？”她说：“什么树？”他说：“槐树。”她说：“没有槐树，有一棵银杏。”
他点点头。
槐树没了，银杏还在。槐树是三十年前的事，银杏是此刻的事。
三十年前与此刻，在他心中，已无分別。
苏念十八岁那年高考，他送她去考场。
骑单车，她在前面，他在后面。经过七条街、三个红绿灯、一家卖鸭脖的店。
那家店以前叫“愿茶”，招牌上画著一朵不知名的花。他后来查过，那是玉树花，希望之岛上的玉树花。他一直没有告诉她。到了考点门口，她停下车，他停下车。她回头看他，说：“爸，你回去吧。”他说好。
她转身往里走，走了几步，忽然回头，说：“爸，等我回来。”他愣了一下，然后笑了。
那笑容，和十八年前父亲送他时的笑容一样，和梦里墙上的照片一样，和太素煮茶时壶中翻滚的水一样，和庚娘听花时花瓣上滑落的露珠一样，和琅嬛看经时字字相衔的光一样。
是一样，不是相同，是一如。
苏念考上了浙大，和张琪成了校友。
她搬去学校住，家里便冷清了许多。张琪在客厅看电视，他在书房看书。
电视里放著什么，他不知道。
书里写著什么，他也不知道。
他只是坐著，听时间走路。脚步声很轻，轻得像张琪起身去厨房倒水，轻得像窗外风吹过银杏树的叶子，轻得像他心中那根绷了五十年的弦，终於鬆了。
五十年。从十七岁到六十七岁，从高考到退休，从骑单车送父亲去考场到骑单车送女儿去考场。
他活了数千年，可这五十年，比数千年长。数千年是梦，梦里的山再高，高不过家乡的槐树；梦里的海再深，深不过母亲熬的银耳莲子羹；梦里的女人再美，美不过张琪洗完澡后浴室里瀰漫的水汽。
他活了数千年，可他真正活著的，是这五十年。
这五十年里，他没有御剑飞行，没有吞吐日月，没有在愿海深处坐七天七夜。
他只是在。
在实验室里养细胞，在地铁上打瞌睡，在厨房门口看妻子炒菜，在考场外等女儿出来。只是这样活著，只是活著。
七十三岁那年，张琪病了。
不是大病，是老了。
老了便是最大的病，无药可医，无方可治。她躺在医院的床上，瘦得像一片枯叶。
他坐在床边，握著她的手。她的手很凉，如五十年前那个夜晚，她躺在床上看著窗外的裂缝，他坐在床边握著她的手。五十年了，手还是凉，他还是暖。暖不了她，可她还在，还在他手中，还在他眼中，还在他心中。 ↑返回顶部↑